Era uma cidade pequena que tinha ruas pequenas casas pequenas os homens eram pequenos no entanto eu era o mais pequeno deles todos apenas e só pela particularidade de achar que a cidade era pequena e tinha ruas pequenas com casas pequenas e os homens eram pequenos quando afinal o tempo ensinou-me que tudo é uma questão de plano e a geometria é apenas osso

Livro vezes livro é igual a humanidade

Feitas as contas à vida verificou que os seus livros são um erro absoluto. 

Nem vale a pena reescrever tudo de novo. Voltar ao passado significa 

acender as mesmas fogueiras e os egoísmos. Todo o homem tem 

uma esperança de vida, é amamentado pelas tetas da esperança, e 

ganha cornos de poesia. O homem escreve-se em torno de si mesmo. 

Fala do outro como se o outro fosse a sombra de uma sombra de 

uma sombra. E fica tão fácil abrir portas ao firmamento quando 

a morte se nos derrete nas mãos. Os livros são a soma de muitas 

vidas, por isso é que, quando morre um livro, morre um país.

Deitar-se numa cama irreal, dormir ao lado de uma mulher absurda, sonhar com disparates e acordar religiosamente

Quando caminha tem o hábito de olhar para todos os lados, não vá uma faísca vir por aí desgraçar-lhe a vida. Sabe que tudo é vago na sua memória, que tem histórias alucinantes para dar cabo da literatura, mas fica-se pela frustração e o bater dos queixos até doer. As coisas vistas de cima parecem belas, mas, à medida que perdemos altitude o cheiro invade logo as narinas. 

Arrasta-se pelos dias, puxado por uma coleira de cólera. 

A magnitude de tudo isto é que pode sonhar com futuros cor-de-rosa e ninguém tem nada que reclamar. Na sua cabeça manda ele e ele é a sua cabeça e pouco mais. Um dia fez um filho à solidão e nasceram vinte poemas soltos que os reuniu em livro para editar quando for velhinho. 

A paciência é um lume. 

Tem acreditado bastante em fantasias, nomeadamente aquelas fantasias sem chão nem cama. Quando acordar para a morte quer ser um peixe que voa pelos instintos maternais. Sabe que está fora de toda a sincronização mas debate-se para libertar as algemas e chamar os astros. E assim, compassivamente, monta o seu próprio esqueleto.

É no teu colo que a paisagem se torna maior

É no teu sorriso que a confraria busca ideias

É na toalha quente da noite que o poeta constrói seu palácio

É no embrião da noite que Jesus Cristo sobe a rua numa jangada

Mas, o que é o Ser se ele não é nem pode ser?

Que culpa têm os mortos de não poderem falar sobre as orquídeas cheirosas? Que profecia tem o Sol quando não nos enamora?

A verdade é apenas um utensílio que o poeta traz ao peito

Um fósforo capaz de acender sua chama debaixo d’água

Uma grua que faz a ponte entre-luas

É no verso da noite que o silêncio é contrabandista

É no som da espingarda que as rimas são fracas

É no paladar da cegonha que se adivinha mais um filho

É com a cabeça dentro do poço que se escuta o avanço do mar

Mas que adianta se a lua é uma bujiganga vista aos meus olhos?!

Ou se os dias cinzentos são apenas lugares comuns?!

A escuridão pode ser um elemento decorativo deste Teatro

Mas a noite não! A noite é um território a decidir! Os amantes que falem!

Quem quer comprar a noite repleta de poetas e malabaristas?

Quem partiu o dia em dois sabe que o amor não entra na contabilidade

Sabe que o Homem é mistura de várias cores primárias

Sabe que as curvas não se endireitam ou se se endireitam

É porque sobre a pele traçam-se rotas de fogo

É porque o arqueiro treina de noite e de dia a sua astúcia

Entendes o dialecto do cigarro quando se consome?

Não?! Então experimenta o salto para uma roseira

Com o delírio a juzante do pensamento

Reduz o céu a um lápis e a uma sebenta

E nela escreve a noite e a escuridão com a fome de quem padece

Com o grito que agora é já a mulher com quem te deitas

O berbequim como última penitência

A virgindade das raparigas extraídas num assobio de macho valente

É na poltrona matinal que o incerto desata o fardo

É na manha do esquilo que se monta o esquema lunar

É no prelúdio do beijo que o chão mais parece um tapete persa

É na neblina sedutora que abrimos o peito e tocamos a conga

Tenhamos a orquestra sempre a nosso lado

Bordemos o pano antes que a velha Esperança se deite a valer

Transporta o piano para o mar alto com o cuidado de uma parteira

E toca a noite e a escuridão dentro da mesma mortalha

Toca a fome e a sede na boca operária do poeta

Os bandidos também padecem de incertezas

Os umbilicais conduzem-nos à nascente

Ó que viagem tão peninsular és tu ó Noite!

Meu quartzo dependente! Minha esposa de trocar lamentos!

Quem diria que só o Sol é quem nos afasta...

Quem saberia falar de ti para além dos poetas malditos?!

O teu traje de luar mandaste-o fazer ao cabo do mundo

Os teus olhos de ameixas não há Egípcia que os copie

Tens um colo que eu reconheço pela intensidade do faro:

Após vida inteira a cheirar pétalas e pétalas

Ó escuridão que poema te hei-de eu dar senão estes trechos de bicho a espreitar a toca?

Que mania tem a sombra de se parecer com o seu proprietário?

Se a noite é uma mulher como lhe pegar na cintura?

É na multiplicação das aves que o teu véu se produz

É na história sem fim que o anel cabe no dedo e jamais de lá ele sai

É no redemoinho do vento que nos parecemos irmãos

É na fé das buganvilias que eu corro para te ver

Que seria da noite sem a escuridão?

Que ilusionista tira o céu de uma cartola?

É justo não haver justiça

Senão o que seria dos que se amam às escondidas?

Ó noite posso perder toda a força mas o teu cântico não!

Posso enterrar todos os vícios mas a tua vontade sobrevive!

Talvez o absolustismo seja a tua veia solene

Talvez a estrela maior seja o nosso apartado

Quando às sete da manhã te vais a âncora toca no fundo

A noite é um grande cinema em que as cabeças estão duas a duas

É a loja sempre aberta onde o porteiro é um anjo pouco decidido

É o grevista que nos acompanha para todo o lado

Ó noite de famas glórias Que partido é o teu senão o nosso?

Quem te pôs escamas no dorso para que brilhes ainda mais?

Quero-te toda em versos a meu lado

Quero inventar-te um vestido com a saliva que me resta

Quero arranjar um prego que nos unifique sem magoar

Porque tu nunca me sobras Nem com lábio descaído

Não te derretes Nem com a voltagem do grito

Ó noite de várias comungações!

Ó fruto escolhido da escuridão!

É de ti o meu agrado A alucinante navalha que risco Liberdade

As papoulas que me salvam da fome do jantar

Sempre que o mundo se afasta ficamos mais unidos

Tocamos a corneta e os pássaros logo vêm À gruta do nosso sossego

Que é este nosso coração nocturno De sedas revestido

Que seria da noite sem a escuridão?

Que fato Deus mandaria fazer senão este que ela tem?

Que ovário pariria a sua luz de Natividade?

Confesso que à noite passeio pelo bosque do meu pensamento

Que desligo o cérebro e canto ao ritmo da nascente

Sou uno no meu relógio visceral

Um migrante do quarto para o pátio e do pátio para o curral

Sabes porquê ó flor do meu comércio?

Porque a noite é o espelho em que me demoro 

E retoco a farsa para o dia de amanhã

É o vinho que o taberneiro diz sempre que não há

É a mãe-preta que se preocupa se eu já inventei o amor

E que me põe o dedal para escrever assim

Que me põe a sorrir tal a perdiz que se escapou

E me deixa feito cisne a luzir na escuridão da noite!

não importa saber quem sou,
quem fui ou quem serei.
se escrevi nas linhas ou
nas entrelinhas. se a solidão
foi o meu melhor amigo ou não.
importa sim, é saber que
há ruas-acima, ruas-abaixo.

Que os teus abraços abertos sugiram o voo
e que na brandura do sono a tua cabeça seja o ceptro
onde nenhum servo põe a mão,
pois só tu és águia na raiz do firmamento

o surrealismo é tudo o que não consegues dizer,

é o que olha ao redor do interior dos frutos

é gesto-gesso-movimento

o surrealismo é o pescoço que dá a volta completa

é olhar de cima sem precisar de subir

é uma criança à beira-rio sacudindo as águas para fazer mar

o surrealismo são dez dedos na mesma mão

são ventos, são viagens por dentro

em barcos à manivela

em dias puxados pelos dentes