Teoria dos Calhaus

2012-01-23T15:55:00.003Z

Ainda que cantes,

para que entre os mortos e os vivos haja correspondência,
nenhuma sombra exibirá o seu lado de dentro

2012-01-20T11:17:00.001Z

Ó noite, por que me queres tão vadio?

ó sol, por que me fazes parecer tão longe?

Ó Deus, por que pestanejas largatixamente?
ó sombras, explicai-me as árvores.

Ó delírio, a tua mulher pariu um sapato?

ó monge, para quê entender o perfume dos santos?

2012-01-17T21:03:00.000Z

Semear o amor
plantar a loucura
e colher homens e mulheres

mais felizes.

2012-01-17T20:51:00.001Z

Não sei tombar como os guerreiros
não sei sangrar como um livro de História de Portugal
não sei rimar como o Eugénio rimou
não sei o segredo das cores primárias
nunca vi uma aranha a fabricar o seu vestido
nunca escutei o silêncio a dar um grito de mulher
Mas sei que a metafísica tem o seu deserto.

2012-01-16T12:05:00.002Z

Símbolos? Meta-símbolos?
Odeio símbolos, os mestres-de-obras dos poemas, os clínicos
analistas das metáforas, os engenheiros do amor, os arquitetos
da foda, os psicanalista da música fúnebre. Odeio os que num verso
tentam perceber a minha vida toda. Invertem parábolas, agitam-nas,
sacodem-nas, analisam a minha dor à lupa.
Rais parta a simbologia, as pernas das letras, os nenúfares nas mesinha
de cabeceira, os poetas escriturários, belos, sentimentais e sonâmbulos
como os bois pela beirinha da estrada.
Odeio os que a modinho retiram a vesícula do poema, injetam sol
e pleonásmos, virgulam os sentidos.
Meus senhores, o que escrevo advém das flores, roubado às flores,
plagiado das flores. Esse é o meu crime, o meu sangue, que é fresco
e tem sete fuso horários.
Por favor, não me dêem cabo dos significados!

2012-01-06T20:27:00.002Z

Quando tentei ser poeta original

vieram bandidos e esfregaram-me com ouro

líquido na cara. quando sonhei com a leveza

dos pássaros perdidos, uma poetisa engravidou-se

através das suas próprias mãos. quando vesti a túnica

das esfinges gregas, uma criança chorou diante

do altar do abandono. quando descobri o conforto do invisível,

parti para dentro de mim e acendi os olhos.

2011-11-18T14:15:00.002Z

Quando eu morrer chorai por mim ó minhas velhas

ressuscitai os meus cabelos sentimentais

façam da dor algo mais que sofrer

façam-me cocegas nos pés com penas de pavão

acendam-me um cigarro inglesado

ponham-me poemas eróticos em vez de flores
rezai para que não abra a boca
quando eu morrer contem-me o dia de amanhã

não façam caso dos meus olhos fechados

pensem antes que estou a fazer amor às escuras

ou a meditar como em tantas outras vezes
ou a contar os tostões para logo à noite
Quando eu morrer não peçam para contar uma última piada
deixai-me ver a vida através das sombras
mas podeis falar alto e dar palpites sobre como morri
se o que fui foi ignorar-vos
ou se a minha única virtude foi saber cambalear
Quando eu morrer as crianças podem vir à janela
lançar confetis e tartes de morango
os tambores podem dividir a fome comigo
e os anarquistas lançar panfletos de amor sobre mim
Quando eu morrer esqueçam que há greve na Carris
que o governo é um travesti sem cosmética
que os banqueiros cobram altos juros por cada lágrima
esqueçam que o fogo é uma valsa lenta
dançai a meu redor
toquem cornetas e reco-recos
cantai até a terra ficar azul
quero provar das vossas indecências
quero ensandecer com um forte abraço
quero possuir o tempo como nunca fui capaz
quero-me vir só de saber que o infinito é já acolá
quando eu morrer haverá mais de mil homens e mulheres a sofrer
não porque eu tenha morrido
mas porque a minha voz ficou inacabada.

2011-11-14T19:42:00.002Z

Porque enxotas o silêncio?
- Para dar de beber ao pensamento-casa

Porque morres todas as noites?
- Para aprender o instinto das libélulas

Porque amas as iniciadas flores?
- Para encontrar a fuga dentro do sono

Porque lês as mãos?
- Porque sou uma mulher amena, a inclinação da tarde.

2011-11-11T09:13:00.001Z

vivi inúmeras palavras
assanhei a terra com os dedos
construí girassóis ao lado da casa
fiz poemas que são como mapas
pus crepúsculo numa jarra
sou um quase Lugar
uma ideia sem promessas - sem cal
e sobrevivo na folhagem do sossego
rente às estações.

2011-11-10T17:04:00.002Z

À noite a música vomita o seu perfume

encosta-se ao lirismo das violetas

e sente-se o chão cada vez mais longe

2011-11-09T22:31:00.003Z

ando há dias para te escrever

mas só hoje aquela luz vinda do nada

me entrou no peito como um salmo

e quase desmaiei ao ver que a verdade

é tão certa como o cheiro de uma rosa

sabias que colecciono mortos?

que o meu quarto está repleto de poetas loucos

sinais de vida em cada andor
cometas que sangram e deixam rastos
pelas páginas que vou pisando

e temo Deus porque ainda sou criança

e sou daqueles que chora pelos barcos

confio o futuro aos heróis da banda desenhada.

ando há dias para te escrever
tenho sonhado com poucas-vergonhas

porque no princípio de mim há

um anarquista de cabeleira verde

de pés enterrado na terra
à espera de sinónimos tão claros
que a Água dá um grito.

2011-11-09T22:24:00.005Z

Todo barco é uma dor

os pássaros inventaram a religião - Felizes são
os guarda-florestais no mês de janeiro!

2011-11-08T21:03:00.002Z

.: Quem desenterra, quer achar .:

2011-11-07T14:21:00.000Z

- Questiono-me como uma dor. E percebo a voz dos insectos -

2011-10-04T12:02:00.001+01:00

Plantei um pequeno fantoche na terra,

e esperei adormecer junto às sebes,

para vê-lo crescer.

2011-10-03T14:15:00.003+01:00

Não tenho interesse pela literatura

não quero saber de poetas embriagados

com palavras de arsénico

Se jesus Cristo era um gajo porreiro, ou não.

Se maria madalena percebia de bricolage

se daqui a vinte anos irei somente escrever com os olhos

ou se a minha história será dada aos gatos para comer

Se a lua é um ovo estrelado, tanto me faz

como tanto me fez, saber que o meu destino rima com desatino

e o senhor da taberna não me fia mais nenhum copo de tinto

Não quero saber de tristes costureiras que passam horas

a cerzir o cu do tempo com fios de luz

é-me indiferente se a tristeza é a via rápida para o absinto

se na minha cama dormem leões, gambozinos, vermes;

se Nietzsche era um grande tocador de banjo

ou se os meus poemas terão sucesso dentro de uma gaveta

Estou-me literalmente nas tintas para as paredes e tectos

por mim, incendiava as bibliotecas todas para se escrever tudo de novo

e ver sofrer os romancistas e os poetas e os contadores de histórias picantes

e rir-me com a possibilidade de ser inteiramente feliz ao lado

de uma árvore que tem como fruto mulheres bonitas.

Ah, e escurecer de tanto imaginar!

Não quero saber se os ilusionistas tiram o céu da cartola

se a música anda metida com o silêncio

e em cada foda nasce um ateu.

Não me venham com horóscopos

nem previsões de temporais, nem sinais de esperança,

nem de invisuais a ler a terra com os dedos,

que se dane a ética e os moralistas,

os saltimbancos e os fackirs.

Que se lixe o mês de Agosto

o champanhe francês, os decretos,

o papel higiénico, a mostarda, o esferovite,

as palavras esdrúxulas, o fado, a couve galega,

ou a cona da mãe Joana!

Se regressei à vida foi para escrever este poema

no peito iluminado de uma coruja.

foi para devolver a carne ao osso, foi

para amar todas as cartomantes com princípios de esgotamento.

Cansa-me a beleza dos santos, os anéis de jupiter

nos dedos dos escolásticos, dos escolióticos, das madressilvas, dos minotauros,

e dos que passam horas a pensar o mundo, a varrer o mundo

com infinitas asas.

Não quero saber do meu Eu, do teu Eu, do nosso EU,

das lembranças que fazem abrir regos na loucura,

do Despertar das galinhas, das feridas a fabricar pão.

Não me importa se depois deste poema irei ruir, se

na ponta de uma faca ergo um castelo,

se Leonor vai descalça para a fonte ou de sapatilhas, se

o que digo faz temer as criancinhas.

Já amei uma maçã, um guarda-vestidos, um dióspiro descapotável,

um Deus todo petulante e vaidoso. Já masturbei árvores,

subi ao céu numa jangada e regressei a esta casa,

a este quarto, a esta cama, a este sono,

coberto de imaginações, e livros inesgotáveis.

2011-10-02T17:53:00.003+01:00

Se for preciso rasga-te ao meio. Um coração deve sonhar a dois

2011-10-02T17:43:00.003+01:00

***

Valsa tão triste

que nem a terra
sente o ouro

2011-09-30T18:27:00.001+01:00

Por mais curta que seja, há sempre um mar em cada distância

2011-09-27T15:23:00.003+01:00

Antes de preencheres o vazio com palavras de universo
lê com cautela o que te vai no sangue.
Anda como se contasses os passos até ao dia de morrer
e dorme como se desejasses acordar com fome de vida,
do outro lado da vida, onde os teus sonhos são castelos concretos.

2011-09-27T10:55:00.001+01:00

.

O amor é vago como o universo

.

Vou Fazer Muitos Poemas - de Flávio Lopes da Silva

2011-09-17T08:46:00.003+01:00

2011-08-29T21:21:00.001+01:00

Quisera eu ser noite para perceber que o silêncio tem contornos de mulher

Quisera eu ser remédio santo e abrir estradas verdes para cavalgar
Quisera eu ser moinho e abrir altíssimas recordações na água

Quisera eu ser a mão esquerda de Deus
Quisera eu ser mais ninguém
Quisera eu ser mais
Quisera eu ser
Quisera eu
Quisera

2011-08-22T21:52:00.002+01:00

Serei sol em teus lugares
ave cantante nas tuas órbitas
serei pulso a puxar as manhãs
às tuas manhãs
silêncio estonteante a comover os frutos

Vem ter comigo, antes que respire o próximo pensamento!

2011-07-26T16:11:00.002+01:00

Enquanto estiver a escrever um poema não me chamem para a mesa

Não me perguntem se amanhã vai estar bom tempo

Não questionem a minha existência

Não me convidem para orgias

Não me digam que a morte vem a correr como uma louca

Não façam caso de mim

Façam de conta que estou a morrer pela minha mão.

Enquanto escrevo um poema sou outro

Outro que eu desconheço nem lembro nem palpito

O meu sangue é burguês e gosta de inventar tornados

O meu coração é um esquizofrénicozinho

Porque a vida, meus senhores,

A vida é um escândalo e a morte é pornográfica!

Enquanto estiver a escrever um poema não me falem em tísicas fulanas

Não me matem mais do que já estou

Não me excitem o perónio

Nem me congratulem com santinhos para a cabeceira

Ignorem que estou a desistir

A ser fatal em cada movimento

Não vêem que estou a dar à luz um relógio de sala?

Não me ponham espelhos côncavos na frente

Nem navios a afundar.

Preciso de concentração para morrer

De me espetar contra o tempo como água no fogo

Ir a todos os fins e perceber que a realidade é pura ficção

Ir a colóquios sobre artes marciais e sair de lá mais pensativo que o mar.

Enquanto escrevo um poema finjo que o mundo me pertence

Entretenho-me a ruir-me e a arvorar-me de novo

A ser mais ridículo que a solidariedadezinha.

Enquanto escrevo um poema inverto deus, sacudo-o,

E alimento o espírito com uma tal solidão de olhos azuis

Portanto, meus senhores,

Deixai-me escrever e ter saúde para abrir buracos na água.

Façam de conta que o parvo aqui sou eu!

2011-07-18T13:04:00.001+01:00

Ainda bem que chegaram.

Esperei todos estes anos por vós.

Executei poemas de pulsos abertos para vos dar o melhor.

Caminhei para o fogo por achar que o fogo seria Deus de braços abertos.

Por favor, sentem-se, sentem-se.

Assistireis daqui a minutos à minha morte. Nada de arrepiar, nada de transcendente.

Trouxe-vos uma morte sem grandes tormentas, sem grandes manobras cinematográficas; uma morte branca, sincera, fenomenal.

Podeis observá-la de olhos abertos, muito abertos, até perto de criar dor.

Prometo que será bela como um poema do Eugénio. Será tão pedagógica quanto uma ausência.

Tão útil quanto um livro sobre jardinagem. Feliz como os caminhos de uma febre alta.

Vai valer a pena terem vindo assistir à morte do artista que por amor se fará cadáver.

Prometo não sujar os vossos pensamentos. Estudei a minha queda com precisão analítica.

Resolvi exercícios de amor atando duas flores com um fio grosso de silêncio.

Fiz sucessivas regressões e vi que a infância é um lugar sem tempo.

Portanto, quando a minha morte começar, não me atirem flores, mas sim poemas que falem daquilo que o mar é incapaz de acolher. Atirem-me restos de luas que vos ficaram entre dentes. Atirem-me o desejo, atirem-me os vossos sexos coroados de nomes.

Não chorem. Guardai as lágrimas para partos mais difíceis.

Não cantem. Deixai que o silêncio entre em constelação.

Não virem a cara ao lado. Saibam vós que um poeta nunca morre, vai escrever para outro lugar.

Deixem-se estar mais um pouco.

Só mais um pouco.

Aqui não há quem morra. Aqui não há quem viva.

Porque, enquanto se sonha, o abismo fecha-se.

2011-07-16T18:19:00.006+01:00

Um artista faz-se à tardinha, encostado a um balcão
de cervejaria, a ser ortograficamente um apaixonado,
cair em tentações e apurar o faro.
Ter uma paixão louca por iates e mulheres terrivelmente bonitas.
É útil saber pelo menos o nome de quatro escritores estrangeiros,
ter escrito um poema de amor na parte de trás de um cheque
e amar com uma falsa franqueza.

Para se fazer um artista não basta apreciar bons vinhos,
ser pedrado em altas fúrias e desejos; é preciso apostar na lotaria
da páscoa, sonhar com lavagantes na mesa,
ir à missa aos domingos de manhã e rezar para que nada mude.
Faz-se a caminho da escola, a contar piadas às amigas
sobre órgãos genitais. Ser sócio de um clube de amizade
e cagar nos amigos.

Basta-lhe confundir Pedro Alvares Cabral

com Vasco da Gama, saber que a vida é isto e nada mais do que isto.

Todo o artista tem de saber quem foi
Jesus Cristo e que história foi essa que ele inventou.
Não é preciso bom cérebro, bons bíceps,
nem sequer sonhar a noite inteira como um pedagogo
ou diferenciar o alho do bugalho, a consoante do consoante.
Um artista é alguém que ama todas as empregadas de mesa,

discute política em banhos turcos, e, de tão sentimental que é,

chora quando se lhe mancham os colarinhos.

Faz-se com mais ou menos dois baldes de muita paciência,

à volta de uma fogueira,
com mais treta menos treta, teta menos teta,

a assassinar meias de vidro,

e a admirar-se no porquê da dor se
na loja do chinês faz mais barato.

Para se fazer um artista basta tudo isto,
fazer do sexo um bom petisco,

Ter a proeza de chegar com a pila até ao próprio umbigo,
e por fim, voilá, um pouco de imaginação.

2011-07-10T15:28:00.002+01:00

Há como morrer sem nunca ter nascido?

2011-07-02T01:28:00.004+01:00

.

Perguntei-te como era a dor, e tu não respondeste. Tocaste na água e ela abriu-se em dois.

.

2011-06-27T22:43:00.005+01:00

o que escrevo é simples:
tem morte e vida no mesmo buraco do umbigo
tem desejos secretos de parir um boi
cabe em qualquer ferida
na língua sádica do coração
na demência precoce do trompetista
no mais pequeno cofre do amor

os meus versos são indecências acabadas de nascer
mas são da mesma forma que nasci
o que escrevo é o resultado da soma entre a fome e a sede
não preciso que venham matemáticos dizerem-me
que a morte é raiz quadrada de um escuro qualquer
ou de literatos dizerem-me que ódio leva assento no O
escrevo porque não me ensinaram nada sobre costura
escrevo para corrigir a minha vida
escrevo para conhecer o escuro por dentro
escrevo porque tenho dois ou três filhos
escrevo porque o taberneiro não aceita fiado
escrevo para aprender a bater asas

escrevo para fazer circular o ar
escrevo porque a dor é um dom

escrevo porque não há carne no frigorífico

escrevo na medida do impossível
escrevo porque atrás de mim está outro mim
escrevo porque a psiquiatria fica dispendiosa
escrevo porque a esperança é uma espera
escrevo para me levantar do chão
escrevo porque não tive outra escolha
escrevo porque o vazio ocupa-me bem

escrevo por saber que o amanhã não existe
escrevo porque vivo morrendo
escrevo para boi dormir
escrevo para ter noticias de mim
escrevo porque a palavra é um rim
escrevo porque não tenho terra para lavrar
escrevo o sangue ainda existe
escrevo porque a lucidez é uma chatice

escrevo porque a consciência é a minha empresa
escrevo porque fui picado por um insector

escrevo porque entendo que não entendo
escrevo para ter olhos nos olhos
escrevo porque o absinto não faz melhor
escrevo porque não sei morrer de outra maneira
escrevo porque estar sozinho é uma merda!

escrevo para não estar calado
escrevo para viajar sem ter de ir
escrevo mas depois não leio
porque a minha escrita dói!

enfim, o que escrevo é simples.
excepto quando as memórias vêm com tinta fresca!

2011-06-23T12:25:00.003+01:00

Da primeira vez que fui ao teatro passei a amar o escuro

Da primeira vez que li um poema passei a existir por dentro

Da primeira vez que fiz amor passei a ficar mais tempo em casa

Da primeira vez que disse meu Deus dois pássaros suicidaram-se

Da primeira vez que olhei uma flor entendi a ópera

Da primeira vez que sonhei incendiaram-se-me as pálpebras

Da primeira vez que te vi o relógio tombou

Da última vez estavas no teatro a fazer um poema

E pediste-me que te levasse a casa porque tinhas dois pássaros em flor

A sonhar com o tempo de agora.

2011-06-20T19:13:00.004+01:00

Se for preciso

expira sobre o poema os tsunamis do oriente

e que do céu de Portugal

possas arrancar a mulher

como um cacho que espera as tuas mãos

E ainda que ao romper da noite

as árvores façam doer a terra

desliza no mármore do tempo

e canta como o Eugénio cantou

até que os versos rimem na carne

Se for preciso

vai à fonte encher os olhos

para que possas chorar pianisticamente

a partida e o regresso

daquele que lutou no travesseiro

por um melhor sono

Incendeia o interior das pedras

ergue em ti a catedral dos arvoredos

constrói um povo com o som de uma viola

e verás que nada se subtrai

tudo é fresco como as couves do meu jardim

Mulher ama o teu homem

homem ama a tua mulher

o poema também se faz de contra o vento

e haverá quem o ponha na língua do tempo

porque a seguir à garganta tem outra garganta

Se for preciso

levanta-se um morto sem lhe dizer porquê

unta-se-lhe um pouco de vida para que fale

de igual voz a um livro de memórias

em que os nós se multiplicam na corda dos dias

e perfeito é não saber que o dia tem cordas

mas saber que uma voz não se derrete

Ó cabos de alta tensão! Ó música idêntica a fogueiras!
Para que lado vão as feridas? Quantos santos se recusaram a ser santos?

Quem embala sempre corre mais depressa

e eu corro como um jumento que carrega - A vida

as manhãs inteiras na cabeça

a cana de pesca

as colheitas de uma solitária ramada

e todo o resto são varizes acomodadas

Eu digo:

As aves poisam nos astros simbólicos das minhas mãos

e penso nelas como quem espreme o sangue dos frutos

E o meu reino é o crepúsculo movimento

onde imito safiras

e lá num ângulo de uma musa

canto como uma onça no seu acasalamento

Ó rio que por mim atravessas! Ó solidão sem fronteira!

Agarra os pulsos da janela e escreve novas paisagens

inventa uma legião de estranhos para lhes dares a conhecer

os poemas mergulhados em saliva

os cantos maiorais do poeta

a vida enquanto é viva

para que a sede seja só uma expressão

pois nada é certo que o vinho termine amanhã!

2011-05-30T22:57:00.000+01:00

A vida sem poesia é uma música morta

a vida sem música é uma poesia morta

2011-05-27T15:19:00.002+01:00

quando a um poema nada se recusa
as palavras desbravam em nós a emoção celta das gaivotas
que, por saberem de fuso-horários,
correm traduzidas para o mar.

2011-05-26T21:52:00.002+01:00

abre-me o corpo e vê como a noite dorme.
pousa os olhos no sossego da terra,
naquele espaço em que se aprende a sonhar como os marinheiros,
e faz de conta que o amor é uma viagem sem retorno.

2011-05-25T23:59:00.001+01:00

sei do mar, sei das trevas, sei da vida;
sei que demorei muito para lá chegar.

2011-05-24T23:23:00.003+01:00

sonho com as coisas invisíveis

e vejo-as ao redor da minha sede

sonho com as coisas infindáveis
e percorro-as pelo centro da minha fome

2011-05-24T10:43:00.000+01:00

se morrer agora, que seja num poema teu

para que numa só palavra me devolvas à vida

e acorde rio no dia seguinte
num pais verde e amarelo

com um sol grande ao meio
a derramar-se

2011-05-18T22:34:00.000+01:00

quando a força de sonhar ergue a flor descendente
e as corolas fazem-se de passadeiras
então é hora de poema
de cuspir a mais perfeita dor
com toda a pele e sem vacinação

2011-05-06T17:31:00.002+01:00

não me importa a solidão nem a literatura. não quero saber

dos pássaros nem dos campos nem de marinheiros que
atracam em manicómios. só quero saber onde raio andas tu,
ó Deus de uma figa, que me deixaste aqui a escrever sozinho,

feito palerma, no meio de tanto poema, tanta ferida, tanta

sede impotável, tão cheio de ausência até empossar a garganta,

sem silêncio para adorar, sem infância para envelhecer,

para que muitos possam ler e rir da primeira à última dor!

2011-05-02T16:28:00.004+01:00

Só tu poeta, escutas a prenhe terra, adivinhas

quando um fruto vem em queda livre e atiras a tua vida

estendida como lençol para o amparar. só tu poeta, nasceste

na colisão do sol e lua, maturas a semente feito um outono ao chegar,

tão crente como a terra a fechar uma ferida. só tu poeta, corres

atrás da imortalidade, porque sabes que por detrás das palavras

estão outras palavras, que são as tais que brilham
no útero ardente do pensamento.

2011-04-30T10:59:00.001+01:00

Um poeta faz-se em silêncio, como os amantes,
entre o tragicamente humano e a alegoria. faz-se
com o mesmo grau de loucura que o amor, entre a pele
e a espada, e haver uma deusa

que traga no peito o inesgotável.

um poeta faz-se com sangue e alegria, noites ébrias
e serpentinas, debaixo das buganvílias, em cima das
buganvílias, se não houver buganvílias, inventa-as,
como inventa o céu e a almofada
onde mais tarde ressuscitará. um poeta faz-se a caminho
do amanhã, a erguer sombras do fundo,

em sinal de que o amor pode ir mais longe que o mar.
faz-se com restos de alegria, a procurar-se nos rodapés

das enciclopédias, a correr

atrás dos relâmpagos e dos animais fantásticos,

sonhando em candeias,

com o coração em bagos para repartir.

2011-04-28T15:25:00.002+01:00

quando for grande quero ter a força masculina do céu,

cair de bruços sobre as suas águas e nadar até à infância.

beberei mais vinho que o avô Pires e direi à senhora noite

que sou louco por ela, tão louco, que no seu útero farei a casa

com terraço para a vida. O destino que não me lixe porque o

poema está no meio de nós, e o amor jamais será à prova de

bala ou ementa do dia. o amor será a morada de muita gente,

mas da gente que ateia fogo às mãos para lavrar e depois grita

alto: ó Deus para que te quero! quando for grande cantarei até
haver chão, direi aos rios que os caminhos são seres danados que
temos de compreender, e o sol: é o coração, é a ave que parte.

2011-04-28T15:24:00.001+01:00

Precisamos do silêncio para dar

que falar, da amnésia do vento

que tudo arrasta, excepto ilusões.

precisamos de ouvir cantar o

mais louco dos loucos e saber que

na configuração da dor somos iguais.

e sentarmos à mesa com deuses,

palhaços, duendes, e no poema saber

que o amor é uma roldana de viva-luz,

é o faroleiro que se abre em flor. precisamos

de uma taça cheia de música

- abandono para sonhar -

de prostitutas à janela a escreverem cartas

de amor, de sítios, muitos sítios,
nuvens altas, passageiras,

porque o caminho, ah o caminho,
começa na primeira pedra a sangrar.

2011-04-25T22:37:00.001+01:00

2011-04-24T12:10:00.002+01:00

2011-04-23T16:13:00.000+01:00

Já se pode votar nos Troféus Milho-Rei (II edição), Jornal Barcelos Popular, para as diversas categorias culturais e desportivas.

Aqui vai o link:

http://www.barcelos-popular.pt/trofeusmilhorei

Eu, Flávio Lopes da Silva, estou nomeado para Mérito cultura na literatura.

Apoiem-me
abraço a todos
flávio

2011-04-23T16:08:00.002+01:00

Os livros, se por um lado são a nossa eterna infância, por outro, conduzem-nos para uma sábia velhice.

Há máquinas que substituem o oxigénio, mas nada substitui o livro.

O único terrível efeito da leitura é a sabedoria.

Se possível, gostaria de morrer com uma over dose de livros.

Da mesma forma que não concebo o mundo sem música, também não concebo o mundo sem livros.

Livro vezes livro é igual a Humanidade.

Ao ler, vemos a vida, o universo, as casas e os animais a três dimensões, 4 dimensões, 5 dimensões, enchemos os olhos, enchemos as visões, enchemos o coração e voamos.

Ler é conversarmos com nós próprios, e nada melhor que começar o dia com uma boa conversa.

Ler torna-nos pessoas melhores.

O livro mostra-nos o seguimento para outros mundos. Mas lembre-se que, só está autorizado quem lê!

Ler, é o melhor investimento que podemos fazer enquanto vivos.

Nos livros, não busques apenas fantasias, busca também realidades. Lá, saberás como começou o mundo, até onde chegou o império romano, ou, como é que nos homens ardem as paixões.

Aquele que mais lê é aquele que tem mais propósitos de vida.

O mundo só acaba quando acabarem todos os livros, portanto, escrever é dar continuidade à vida.

Ama os livros, salva o coração!

Experimente ler, mas faça-o com aquela sensação de que o mundo entretanto pode acabar, e imagine o quanto horrível seria passar toda a morte no escuro.

Ler, deveria ser uma ordem imperativa; assim, quem não lesse, seria condenado a escrever a sua vida em voz alta.

Sê fiel ao livro namorando todas as palavras.

O único tempo perdido na leitura de um livro é o tempo de não aprender.

Leia desde a infância que o tempo se encarregará do resto.

A leitura asa-nos.

A literatura está acima dos Homens.

Todo o livro é uma bússola, e todos nós, somos um caminho entre muitos caminhos.

Para qualquer lado que vás, faz acompanhar-te de um livro. Assim, na esplanada do mundo, nunca estás só.

Sinta o livro na sua mão como ao pegar num bebé ao nascer.
Sinta o livro em suas mãos como se fosse a mulher que ama. Acredite que terás surpresas.

Fixe esta ideia: Eu, sem livros seria outra coisa, um não sei o quê, um sei lá bem. Estou-me grato.

Podes casar-te com um livro atraente e sedutor que nunca serás traído.

A nossa vida é mais curta que a de um livro, no entanto, se beberes da fonte dos livros, terás os dias prolongados.

Ler, não é nada mais nada menos que ressuscitar

Só os livros têm todas as respostas para as perguntas que queres fazer.

Todo o livro fala, basta que lhe perguntemos.

Ler, é como amar o próximo.

O problema da leitura é que ela tão real que ainda há homens que não acreditam.

Experimente trocar uma partida de futebol por um livro. Posso-lhe já adiantar que você é o grande vencedor.

Quem nunca descobriu a literatura nunca se descobriu a si próprio.

Sem livros, o mundo seria uma música morta.

Amai os livros assim como eles nos ama.

Ao ler, corrigimos a nossa própria vida.

Nós, Homens, somos aquilo que lemos.

Imagina sempre que és um livro. Gostarias de viver eternamente numa prateleira?

As pessoas que não lêem são aquelas que têm medo de se confrontarem com a sua ignorância.

Os maiores concorrentes das companhias de aviação são os livros. Saibam que, outro dia, fui a Istambul sem me levantar da cadeira da sala.

A literatura é o veículo mais rápido do mundo. Em duas ou três linhas saltamos continentes.

As bibliotecas, são os únicos espaços em que nos perdemos e nos achamos

Vê na literatura o teu mantimento

Quantos livros são precisos para se fazer um homem?
(pausa)
E quantos homens são precisos para se fazer um livro?

A realidade não é o que é. Os verdadeiros Homens nascem, crescem e morrem nos livros!

2011-04-17T12:36:00.002+01:00

quando era rapaz novo, os homens e as mulheres eram-me feios,

as árvores só serviam para nos esconder a pila, os rios eram a

transparência do sono, as velhas sonhavam sem serem vistas,

e a morte tinha um toque rosáceo. quando era rapaz novo, os poetas

punham-se às escuras para ver que cor era o mar, o meu pai falava com
os pássaros e cada prostituta tinha uma história sobre bonecas. os automóveis
eram todos eróticos, a primavera tinha um sabor amargo, o amor
caminhava cego e, quem o escrevesse, morria. agora sou rapaz velho e,
tudo que era continua a ser, excepto o porquê das árvores.

2011-04-13T21:47:00.001+01:00

Ao aperceber-se que, sempre que tocava flauta, um pequeno pé de flor
rasgava-lhe o peito para nascer, foi então que o homem, de rua em rua,
fez da sua dor a sua empresa.

2011-04-11T13:37:00.000+01:00

Sem ti, os pássaros não fazem sentido no ar,

a terra é uma tonta, o sol um palerma

e deus é um empregado de limpeza.

2011-04-09T20:32:00.001+01:00

Disse-te, vou encher-te de beijos até que tenhas uma morte perfumada.

Tu abriste a boca, e engoliste docemente a minha vida junto com a tua.

2011-04-09T00:11:00.000+01:00

sabíamos que o teu pai podia chegar, enquanto

eu te mostrava o amor, as calças de domingo e

a palavra nova que li num livro muito grosso.

e tu sonhaste inclinada para a liberdade até

que o silêncio engravidasse e abrisse mãos ao

caminho. sabíamos que os filhos nascem por ali

porque éramos os dois a pensar por debaixo da

tua saia de nuvem. e sonhámos tanto que

construímo-nos, janelámos a casa do sempre,
ainda que soubéssemos que o teu pai podia
chegar e que a vida é um abismo em flor.

2011-04-08T11:53:00.005+01:00

Morríamos até às onze da noite, depois fugíamos cada um para sua casa. eu deitava-me na cama, quieto, feliz como um homem gordo. tu, talvez fizesses o mesmo, ou talvez risses para as paredes. ou simplesmente dormisses sobre a minha morte. seja como for, até às onze da noite de todas as noites éramos onze vezes maiores que um Deus a parir o seu mundo. talvez pela certeza das mãos, ou do silêncio, que depois de dissolvido na terra, fazia crescer novo dia. seja como for, depois das onze da noite fugíamos cada um para sua casa, porque o amor ainda era uma criança.

2011-04-04T11:39:00.002+01:00

...nada somos, nada seremos.
deixamos apenas em mero espaço
o que fomos e o que podíamos ter sido

2011-03-30T23:19:00.002+01:00

2011-03-29T21:11:00.002+01:00

Era uma cidade pequena que tinha ruas pequenas casas pequenas os homens eram pequenos no entanto eu era o mais pequeno deles todos apenas e só pela particularidade de achar que a cidade era pequena e tinha ruas pequenas com casas pequenas e os homens eram pequenos quando afinal o tempo ensinou-me que tudo é uma questão de plano e a geometria é apenas osso

2011-03-20T21:58:00.002Z

Livro vezes livro é igual a humanidade

2011-03-17T19:31:00.004Z

Feitas as contas à vida verificou que os seus livros são um erro absoluto.

Nem vale a pena reescrever tudo de novo. Voltar ao passado significa

acender as mesmas fogueiras e os egoísmos. Todo o homem tem

uma esperança de vida, é amamentado pelas tetas da esperança, e

ganha cornos de poesia. O homem escreve-se em torno de si mesmo.

Fala do outro como se o outro fosse a sombra de uma sombra de

uma sombra. E fica tão fácil abrir portas ao firmamento quando

a morte se nos derrete nas mãos. Os livros são a soma de muitas

vidas, por isso é que, quando morre um livro, morre um país.

2011-03-16T11:58:00.002Z

Deitar-se numa cama irreal, dormir ao lado de uma mulher absurda, sonhar com disparates e acordar religiosamente

2011-03-16T11:52:00.000Z

Quando caminha tem o hábito de olhar para todos os lados, não vá uma faísca vir por aí desgraçar-lhe a vida. Sabe que tudo é vago na sua memória, que tem histórias alucinantes para dar cabo da literatura, mas fica-se pela frustração e o bater dos queixos até doer. As coisas vistas de cima parecem belas, mas, à medida que perdemos altitude o cheiro invade logo as narinas.

Arrasta-se pelos dias, puxado por uma coleira de cólera.

A magnitude de tudo isto é que pode sonhar com futuros cor-de-rosa e ninguém tem nada que reclamar. Na sua cabeça manda ele e ele é a sua cabeça e pouco mais. Um dia fez um filho à solidão e nasceram vinte poemas soltos que os reuniu em livro para editar quando for velhinho.

A paciência é um lume.

Tem acreditado bastante em fantasias, nomeadamente aquelas fantasias sem chão nem cama. Quando acordar para a morte quer ser um peixe que voa pelos instintos maternais. Sabe que está fora de toda a sincronização mas debate-se para libertar as algemas e chamar os astros. E assim, compassivamente, monta o seu próprio esqueleto.

2011-03-15T18:48:00.003Z

2011-03-14T14:21:00.000Z

É no teu colo que a paisagem se torna maior

É no teu sorriso que a confraria busca ideias

É na toalha quente da noite que o poeta constrói seu palácio

É no embrião da noite que Jesus Cristo sobe a rua numa jangada

Mas, o que é o Ser se ele não é nem pode ser?

Que culpa têm os mortos de não poderem falar sobre as orquídeas cheirosas? Que profecia tem o Sol quando não nos enamora?

A verdade é apenas um utensílio que o poeta traz ao peito

Um fósforo capaz de acender sua chama debaixo d’água

Uma grua que faz a ponte entre-luas

É no verso da noite que o silêncio é contrabandista

É no som da espingarda que as rimas são fracas

É no paladar da cegonha que se adivinha mais um filho

É com a cabeça dentro do poço que se escuta o avanço do mar

Mas que adianta se a lua é uma bujiganga vista aos meus olhos?!

Ou se os dias cinzentos são apenas lugares comuns?!

A escuridão pode ser um elemento decorativo deste Teatro

Mas a noite não! A noite é um território a decidir! Os amantes que falem!

Quem quer comprar a noite repleta de poetas e malabaristas?

Quem partiu o dia em dois sabe que o amor não entra na contabilidade

Sabe que o Homem é mistura de várias cores primárias

Sabe que as curvas não se endireitam ou se se endireitam

É porque sobre a pele traçam-se rotas de fogo

É porque o arqueiro treina de noite e de dia a sua astúcia

Entendes o dialecto do cigarro quando se consome?

Não?! Então experimenta o salto para uma roseira

Com o delírio a juzante do pensamento

Reduz o céu a um lápis e a uma sebenta

E nela escreve a noite e a escuridão com a fome de quem padece

Com o grito que agora é já a mulher com quem te deitas

O berbequim como última penitência

A virgindade das raparigas extraídas num assobio de macho valente

É na poltrona matinal que o incerto desata o fardo

É na manha do esquilo que se monta o esquema lunar

É no prelúdio do beijo que o chão mais parece um tapete persa

É na neblina sedutora que abrimos o peito e tocamos a conga

Tenhamos a orquestra sempre a nosso lado

Bordemos o pano antes que a velha Esperança se deite a valer

Transporta o piano para o mar alto com o cuidado de uma parteira

E toca a noite e a escuridão dentro da mesma mortalha

Toca a fome e a sede na boca operária do poeta

Os bandidos também padecem de incertezas

Os umbilicais conduzem-nos à nascente

Ó que viagem tão peninsular és tu ó Noite!

Meu quartzo dependente! Minha esposa de trocar lamentos!

Quem diria que só o Sol é quem nos afasta...

Quem saberia falar de ti para além dos poetas malditos?!

O teu traje de luar mandaste-o fazer ao cabo do mundo

Os teus olhos de ameixas não há Egípcia que os copie

Tens um colo que eu reconheço pela intensidade do faro:

Após vida inteira a cheirar pétalas e pétalas

Ó escuridão que poema te hei-de eu dar senão estes trechos de bicho a espreitar a toca?

Que mania tem a sombra de se parecer com o seu proprietário?

Se a noite é uma mulher como lhe pegar na cintura?

É na multiplicação das aves que o teu véu se produz

É na história sem fim que o anel cabe no dedo e jamais de lá ele sai

É no redemoinho do vento que nos parecemos irmãos

É na fé das buganvilias que eu corro para te ver

Que seria da noite sem a escuridão?

Que ilusionista tira o céu de uma cartola?

É justo não haver justiça

Senão o que seria dos que se amam às escondidas?

Ó noite posso perder toda a força mas o teu cântico não!

Posso enterrar todos os vícios mas a tua vontade sobrevive!

Talvez o absolustismo seja a tua veia solene

Talvez a estrela maior seja o nosso apartado

Quando às sete da manhã te vais a âncora toca no fundo

A noite é um grande cinema em que as cabeças estão duas a duas

É a loja sempre aberta onde o porteiro é um anjo pouco decidido

É o grevista que nos acompanha para todo o lado

Ó noite de famas glórias Que partido é o teu senão o nosso?

Quem te pôs escamas no dorso para que brilhes ainda mais?

Quero-te toda em versos a meu lado

Quero inventar-te um vestido com a saliva que me resta

Quero arranjar um prego que nos unifique sem magoar

Porque tu nunca me sobras Nem com lábio descaído

Não te derretes Nem com a voltagem do grito

Ó noite de várias comungações!

Ó fruto escolhido da escuridão!

É de ti o meu agrado A alucinante navalha que risco Liberdade

As papoulas que me salvam da fome do jantar

Sempre que o mundo se afasta ficamos mais unidos

Tocamos a corneta e os pássaros logo vêm À gruta do nosso sossego

Que é este nosso coração nocturno De sedas revestido

Que seria da noite sem a escuridão?

Que fato Deus mandaria fazer senão este que ela tem?

Que ovário pariria a sua luz de Natividade?

Confesso que à noite passeio pelo bosque do meu pensamento

Que desligo o cérebro e canto ao ritmo da nascente

Sou uno no meu relógio visceral

Um migrante do quarto para o pátio e do pátio para o curral

Sabes porquê ó flor do meu comércio?

Porque a noite é o espelho em que me demoro

E retoco a farsa para o dia de amanhã

É o vinho que o taberneiro diz sempre que não há

É a mãe-preta que se preocupa se eu já inventei o amor

E que me põe o dedal para escrever assim

Que me põe a sorrir tal a perdiz que se escapou

E me deixa feito cisne a luzir na escuridão da noite!

2011-03-06T12:43:00.005Z

não importa saber quem sou,
quem fui ou quem serei.
se escrevi nas linhas ou
nas entrelinhas. se a solidão
foi o meu melhor amigo ou não.
importa sim, é saber que
há ruas-acima, ruas-abaixo.

2011-03-05T14:46:00.003Z

Que os teus abraços abertos sugiram o voo
e que na brandura do sono a tua cabeça seja o ceptro
onde nenhum servo põe a mão,
pois só tu és águia na raiz do firmamento

2011-03-03T00:15:00.002Z

o surrealismo é tudo o que não consegues dizer,

é o que olha ao redor do interior dos frutos

é gesto-gesso-movimento

o surrealismo é o pescoço que dá a volta completa

é olhar de cima sem precisar de subir

é uma criança à beira-rio sacudindo as águas para fazer mar

o surrealismo são dez dedos na mesma mão

são ventos, são viagens por dentro

em barcos à manivela

em dias puxados pelos dentes

2011-02-27T13:02:00.003Z

A morte não me interessa, o sofrimento tampouco,
mas quero que saibam que sou dono da minha asfixia,
lentamente afogado em livros

2011-02-23T14:52:00.000Z

QUEM ACREDITA SEMPRE ALCANÇA!!

quando se está à morrer e há tanto ainda por dizer
percebe-se que escrita nenhuma alcança o 'sempre' das coisas que
estão por ficar..

2011-02-23T11:06:00.008Z

! Quem escreve sempre alcança

2011-02-15T20:21:00.003Z

Sê escravo da literatura. Pratica a agricultura das palavras. Semeia poemas por tudo quanto é nome. Chora e canta versos do interior da terra. Tens o tempo preso ao arado. E o arado a sonhar contigo. os bois choram por ti. E depois do fim colherás: Um deus-criança do teu fundo

2011-02-12T20:19:00.001Z

escreveu até o sangue acabar

num movimento liberdade

e com a voz fez um redemoinho

de negros lírios

era noite

no grito das aves

e na inteira noite ficou

a solidão de um nome

à espera do cardume

esboçar o corpo

para se juntar

o mar e a cidade

2011-02-08T20:44:00.001Z

Se queres saber mais sobre o mundo,
como crescem as árvores, as cotovias, sem os veres crescerem,
olha o teu pai, repara na tua mãe, e finge que entendes
quando uma estrela cai do céu

2011-02-07T14:55:00.007Z

Sei que os meus poemas são raizes quadradas

e que no sono da voz nascem altas heras

Sei que me lês de olhos fechados dormentes

e que desse silêncio fazes um guarda-chuva

Sei que operas cada palavra em moinhos antigos

e do que sobra ressuscitas o agora

Sei que roubas água aos pequenos mares

para matar a sede aos barcos do pensamento

Sei que tudo isto faz-te lembrar o futuro

porque o poema é o caminho da nossa infância

2011-02-05T21:24:00.004Z

Errar é tão didáctico quanto aprender o voo

2011-02-05T21:12:00.002Z

Só se chega à verdade pelos caminhos dos erros

2011-02-04T13:57:00.002Z

Ressureição:

Por que vivemos os dias, todos os dias,

com uma morte escondida em cada mão?

2011-01-31T16:59:00.003Z

amor, vou com os pássaros. levo os teus olhos juntos com os meus. vou roubar Deus lá ao Longe. e quando voltar. vou querer a terra pelos joelhos. para que o corpo nasça. a florir. como o sonho de uma. criança. no centro da eternidade

2011-01-29T22:26:00.002Z

Esteve vinte anos a pintar Deus com as mais variadas tintas, e eis que do nada o vê na absoluta transparência

2011-01-26T20:38:00.003Z

Ainda que o silêncio seja o intervalo entre dois frutos

e na memória não caiba sequer um pequeno insecto,

lembra-te que, à luz dos teus olhos, és um pássaro por dentro

2011-01-22T12:43:00.004Z

não ajas como uma sombra,

não sejas devoto da perspectiva;

sê um corpo com bússola de vento

2011-01-18T20:42:00.000Z

Anuncio ao mundo a minha guerra
As minhas palavras de ponta e mola
O meu sangue que não é sangue nem é coisa nenhuma
Os meus poemas imperfeitos mais que imperfeitos
A música que não passou por boca alguma

Anuncio aos céus que saio daqui sem algemas
Que o ridículo aqui sou eu
A abrir portas
A fechar portas
A abrir e a fechar portas
Roubar aos mortos o que a vida nos roubou
Para no fim dizer a cantar e a sangrar
Com as mesmas águas que me fizeram nascer
Que as minhas lágrimas têm direitos reservados
E que nenhum Deus breve (ou tonto)
Pense fazer chuva com elas!

2011-01-16T20:04:00.003Z

Tantas as vezes que morremos, que um dia havemos de nascer

2011-01-07T14:02:00.000Z

Escuta o barco que vai na estrada.

olha como brilha o redondo cio da lua.

demora em mim como um ser quieto.

escreve como quem fode a dor.

escreve a hora que é hora de sonhar.

fala com formas. Se te olho como um número inalcançável ou sonda que abala a terra, é porque existe um verbo que por nenhuma boca passou.sonho-te como um acreditado em OVNIS. como um inocente que se oferece para ser condenado. e vejo-te no princípio agora e sempre, amém. Tocas em mim feito nó cego.

algo inseparável. dois filhos unidos pela cabeça. duas rotas encontradas na curva do joelho. dois sóis feitos com a melhor fazenda do universo.

amor, por que me tocas com incendiária melodia. água benta a ressuscitar o meu nome,

e me desejas como um fruto que a terra ainda não deu?

fala-me do berço de todas as lembranças. do embalo suave da manhã, da casca da noz que nos transporta para lá do que é imortal.

vejo-te, e que isso nunca me cegue.

escuto-te. e que isso nunca me faça perder-te de vista.

És a minha visita logo pela manhã. o santuário onde só eu posso entrar. a luz febril na minha carne.

toco-te em animal(sidão). em flocos de sangue a trespassar as suas margens.

depois com os intestinos, com o coração a pedir mais e mais.

a minha raça aumenta. o meu destino torna-se em bagaço mudo. e expludo em selvática melancolia a desejar-te na oblíqua dor.

no vertical amor de vencer todos os tornados, e rompo o teu corpo com um disparo de neve. e torno-me ateu só de olhar a tua nudez

amor, conta-me as estradas,

manda o silêncio para a noite que o pariu, enterra o ciúme na terra e a terra no ciúme.

diz-lhes que estás a matar e a ser morta.

se tapo todos os silêncios do teu corpo,

é porque o meu clarão é uma música que invade, é algo que o Guinesse Book não registou

nem nunca ouviu falar. porque o meu

tesão tem algo de construtivismo.

e assim, amor, sei que vês estrelas polares no céu da minha boca. e sei que sou um filho da puta que te ama mais do que qualquer outro filho da puta

2011-01-03T21:28:00.001Z

Daqui até à morte faço contas de beijar muitas mulheres, mexer em
círculos no coração dos dias até obter serenidade, mostrar à paisagem
que por ela sou homem bem constituido. faço contas de beber muito
vinho e rir como um tonto na esquina à espera de si mesmo, somar o
passado com o futuro com um simples poema, fazer as contas à saudade
e partir para o desemprego, abraçar os meus amigos, os amigos dos
meus amigos, mais os que me ignoram no berço da aurora.

Daqui até à morte lerei livros com menos de cinquenta páginas, porque
acima disso a ficção aumenta mais que o sorriso de um jumento. visitarei
a noite na sua fase cantante e terei horóscopo a trabalhar permanentemente.
farei apostas em cavalos de corrida em vez de participar em
cursos de escrita criativa, irei a óperas para ter pequenas mortes consecutivas

daqui até à morte vou jogar no totoloto e rezar para que domingo o benfica
ganhe, serei mais o absurdo dos poetas, sobretudo daqueles que amam à
sombra de uma sombra.
se deus quiser terei muitas páginas em branco para me suicidar e
depois disto que venha de lá o poema com o sangue mais perfeito que
o sangue transparente que escorre da montanha. faço fé de visitar museus e
criticar os renascentistas, dizer-lhes que o futuro é o que se vê e não o que
se imagina, ir a apresentações de livros e, no banco sentado,
comer pêras,
muitas pêras.

daqui até à morte direi coisas importantes aos meus filhos,
outras sem nexo para que demorem a tradução daquilo que sou, pois o que sou,
nem eu imagino. muita fúria hei-de vencer, terei enormes desesperos, sonharei
com a telepatia das pedras, viverei os dias a pulso com uma garrafa de civilização a
meu lado, pesarei os olhos numa balança antes de os lançar à terra, e ter amor,
mesmo patrocinado por uma dor qualquer, terei amor, ainda que da minha
casa ao sol
o caminho seja pelo lado mais curto da vida. daqui até à morte serei tão pouco,
mas no entanto, terei longos diálogos à chuva, para assim, se me restar tempo,
acabar com todo o falso romantismo.

2010-12-21T11:44:00.002Z

o pai não o deixava escrever poemas, porque para o seu pai,
escrever poemas é coisa de maricas, não deixam crescer a barba de um homem e,
um rapaz, para ser homem a sério, tem de primeiro ir à bola, aprender
como se racha lenha numa só machadada.
mas o rapaz, lá na mesa de jantar, dizia que tinha um pássaro
dentro do coração que queria voar e, só por dizer,
o seu pai batia com a mão na mesa que o fazia assustar e fugir para o quarto,
onde, sozinho vai crescendo com os seus poemas escondidos na cabeça,
lá num cantinho,
pois para ele, a cabeça é o melhor lugar para se esconder de tudo
e de todos. Um dia, enquanto brincava na rua, caiu, deu de corpo inteiro
no chão e desmaiou. O seu pai estava por perto e foi de
imediato socorrê-lo e, ao ter o filhos nos braços, cheirou-lhe a morte.
E chorou. Chorou tão intensamente que, uns pequenos pássaros,
vindos da ferida aberta do lado esquerdo do peito do rapaz, foram-lhe beber água aos olhos.

2010-12-10T10:39:00.000Z

O sol bate nas pedreiras como o aniz em teu rosto orvalhado. a densidade cósmica quando tocas os lábios na toalha da tarde adia a greve. imagina o que seria da tempestade sem obstáculos para derrubar. ou corações sem bocas-de-incêndio.

como o vinho azeda também as pernas perdem os seus jeitos náuticos. as aves perdem a permissão de repousar nas linhas telefónicas. a cal para sempre nos bidões. o mar sempre mais além. a literatura resumida a uma estante de sonetos vazios. não olhemos as marés como sequestros. as árvores que sonhamos darão um dia ameixas pelos beirais

2010-12-09T22:31:00.002Z

se te farta a primavera, chama o Outono para a derrubar.
se te irrita o ar que te rodeia, manda-o levar no traseiro.
se te puseres no lugar do morto, saberás o valor de uma vida.
se crês que o amor é uma longa história, então começa já a escrevê-la

2010-12-08T22:04:00.000Z

Daquilo que amo, demoro o olhar sempre
mais um bocado. ainda que um traço no quadro
da vida me atire para fora da moldura, insisto
olhar o mar à montanha como um camelo à sede,
levando às costas a paisagem muda. não importa
se verto lágrimas pelas narinas ou se o que choro não
escreve o poema mais fraco, sujo, ordinário.
importa-me sim o tempo, os sonhos com as cabecinhas
de fora, os olhos a entrarem pelo ânus da felicidade. como
um guerreiro que perdeu a sua espada, espero o
amor na minha pele, na carne volumosa do
coração, no mais dentro de mim onde ninguém
possa sequer ter ouvido falar.

2010-12-06T15:23:00.003Z

e prometeste-me que nos amaríamos até à última gota
de sangue, e eu prometi-te que nos amaríamos
até á última gota do meu sémen, que no verão
faríamos sexo no ar como fazem os insectos, e que
morrer seria dar a deus o amor que nos pertence, e
que eu ia conhecer o teu cão, esse guardador de
insónias, e depois a tua tia que está louca, e o teu
pai morto nos braços da tua mãe morta, e que de
todas as vezes que eu me calasse ias ouvir a vida
por dentro, e que as lágrimas dariam para lavar
os nossos sexos, e que no fim da noite o sol voltava
a casa, e que eu deixaria de fumar e de beber para
não sujar o teu hálito, e que o silêncio jamais criaria
vertigens, e que a dor seria apenas e só objecto
cardíaco, e que do fundo viríamos à superfície mostrar
ao mundo o nosso amor, e depois voltar ao coração
do coração, ao lugar mais infinito onde a morte
não existe, e a vida também não, só tu e eu, a nadarmos
entre sombras e poemas, feitos a tinta de água

2010-12-02T20:03:00.000Z

vou fazer muitos poemas e engatar muitas raparigas. e fazê-las
pensar que sou daqueles que passo horas em frente ao mar, a estudar
o voo ascendente dos peixes, a deitar gotas de
cio nas palavras para
que se sintam desejadas. vou fazer muitos poemas de amor, tantos
quantos possíveis para engravidar todas as raparigas solteiras do
mundo que me queiram ler. e ter filhos
que mais tarde vêm ter
à minha porta e ver que eles são aquilo que inventei para serem.
ter nos versos um certo desgosto para que tenham pena e me
atirem beijos do mar em que estão. quando me sentar para
escrever quero ser homem aos poucos, ter a felicidade de uma
rameira ao finalmente chegar a casa, pôr o fogão no mínimo,
abeirar-se da cama e sonhar com o milagre das coisas boas.
vou fazer muitos poemas, tantos que a minha mãe me dirá
para parar se não quiser enlouquecer. mas eu digo-lhe, que
assim seja, que me afunde contra as palavras e o mundo seja
apenas um verso
em que arrisco a vida.
as raparigas solteiras vão ficar palermas ao ler os meus poemas
que falam e soletram
aquilo que elas escondem debaixo das suas saias. vão querer
tatuar frases minhas no fundo das costas para que junto delas
reclame direitos de autor.
e vou rimar fogo e água no mesmo coração,
e vou tirar as botas às letras
maiúsculas, depois abrir a torneira aos dias claros e existir longamente.

as raparigas solteiras não vão querer ficar menstruadas no dia em
que fizer poemas, e o meu pai bater-me-á
se cometer uma qualquer discordância ortográfica, e nem me deixará mudar de linha
enquanto a noite tiver escárnio na língua. as casadas que me perdoem
mas vou fazer muitos poemas para as raparigas solteiras, tirar-lhes
as medidas letra a letra e acabar nos seios delas com uma
menção honrosa. quando escrever quero mijar no tempo
para não perder demora, fazer de conta que a vida me fascina
e ser a terra onde o cão esconde o osso.
inventarei um morto
e roubarei ao Herberto Hélder sangue e luz dos seus livros
para assim cantar como canta o fogo

Vou fazer muitos poemas, tantos que a caneta ejaculará a
sua tinta azul fluorescente por toda a página e as raparigas
solteiras pensarão que a proeza foi toda minha, e
perguntarão à minha mãe onde vou morrer esta noite,
onde guardo o nome dos remédios valiosos
vou escrever nos bilhetes de comboio,
nos manuais de instruções,
nos peitos das aves,
nos sinais de trânsito,
no coração da luz,
no cu do judas,
no céu do meu quarto,
vou ter grandes erecções
só de pensar que nenhum crítico me vai ler, que nas estantes
bibliotecárias só os poetas loucos me dirão, podes vir.
ah, vou fazer tantos poemas que os animais vão querer provar desse pasto,
a lua vai-se algemar e a solidão vai fugir com um italiano.
vou dar cabo das religiões,
entrar no fogo da simbologia,
abrir o túmulo do Fernando Pessoa e sacar-lhe inéditos. e as raparigas
solteiras vão-me admirar toda a eternidade, vão querer casar com
todos os meus eus, os meus mins que andam de cá para lá algures
entre o crânio e os carpos. e eu, assombrado como um deus
a aprender o instinto, a ter amor em cada palavra
e matar
a anterior.
E as raparigas solteiras que não sabiam que matar
era morrer, choram, ao perceberem que o poema afinal, acaba mal

2010-12-01T20:50:00.000Z

Zeca Afonso (letra)

A Paz viajou em busca da silêncio
Sitiou Berlim
Abdicou em Londres
A Paz saltou dos olhos do poeta
Atacada de psicose maniaco-depressiva
Foi nessa altura que as pombas
Solicitaram nas agências as tarifas
Mas nao viram mais o poeta
Que gozava na Suiça
Duma licença graciosa

A Paz saiu aos saltos para a rua
Comeu mostarda
Bebeu sangria
A Paz sentou-se em cima duma grua
Atacada de astenia
Foi nessa altura que as pombas
Solicitaram nas agências as tarifas
Mas nao viram mais o poeta
Que gozava na Suiça
Duma licença graciosa

2010-11-29T18:32:00.002Z

Quem sou? Muitos eus, muitos mins, muita variedade
de procurar, achar, traduzir a morte mais bela

2010-11-27T15:21:00.002Z

não! ela não era maior e nem melhor que: o poema, o rio e os braços; era o amor que passava sem procurar dar nomes às Coisas e aprendeu nesta noite que amadurecer magoa

autor: C. G.

2010-11-26T14:49:00.002Z

ela pediu-lhe que pusesse as mãos no fogo,
e ele pegou numa agulha em cada mão
e pôs-se a bordar pássaros de água

dueto

2010-11-22T14:15:00.010Z

não questiones a sintaxe
olha-te para lá do verbo
sê-te livre como um livro a galgar caminhos
como as águas rebentadas de uma gravidez

não queiras ser suporte de uma lâmpada
nem a luz redonda que fica no chão do teatro
escreve o nós como se o nós
fosse a vida diante do espelho
ou como aquele profeta que foi à morte e voltou
apenas com o pretexto de repetir a cena

caminha para o poema
pelo centro da dor das palavras
agita-as numa vontade de mar
até veres no fundo da música
os pássaros brancos

Vejo que nunca te disse como escuto música e, fico assim, a pensar nessa forma de caminhar, quando não me vês, de poder tocar-te sem que me sintas e, por vezes a escrever-te longas cartas em mar alto. Este quadro preso por trás de ti, sensibiliza o arrepio de saber o sabor-a-ti nos teus instantes de lembranças, tão objetivos a escorrer pelos traços negros e finos. Ouve-me com teu corpo? Ouve-se a música. Pinto os meus quadros quando escrevo-te inteira na palavra intocada sem restringir tudo o que não se esquece, como aqueles pássaros de água na qual pintaste com dedos, contornando as asas como quem depositas segredos. É assim que crio os alicerces, pelas páginas que me dedicas. Nada como amanhecer em chuva e, perceber que no pensamento arrisca distraidamente o que não cabe nas entrelinhas; o casulo onde me recrias.

2010-11-20T19:58:00.000Z

amanhã foi e o presente já era, disse o sr. Ontem

2010-11-20T19:56:00.002Z

tomou o silêncio como um soro, e a partir daí, começou a entender o rock'n roll

2010-11-19T09:24:00.002Z

pediram-lhe que amasse, e ele amou
pediram-lhe que sofresse, e ele sofreu
perguntaram-lhe quem era Deus, e ele sangrou pelas narinas

2010-11-17T20:54:00.006Z

não dês a Deus aquilo que falta ao teu vizinho

2010-11-15T19:59:00.002Z

a vida é um escândalo e a morte é pornográfica, disse o poeta mudo

Teoria dos Calhaus

Porque enxotas o silêncio?- Para dar de beber ao pensamento-casaPorque morres todas as noites?- Para aprender o instinto das libélulas Porque amas as iniciadas flores?- Para encontrar a fuga dentro do sonoPorque lês as mãos? - Porque sou uma mulher amena, a inclinação da tarde.

***

Antes de preencheres o vazio com palavras de universolê com cautela o que te vai no sangue.Anda como se contasses os passos até ao dia de morrere dorme como se desejasses acordar com fome de vida,do outro lado da vida, onde os teus sonhos são castelos concretos.

Vou Fazer Muitos Poemas - de Flávio Lopes da Silva

Serei sol em teus lugaresave cantante nas tuas órbitasserei pulso a puxar as manhãsàs tuas manhãssilêncio estonteante a comover os frutosVem ter comigo, antes que respire o próximo pensamento!

Há como morrer sem nunca ter nascido?

.

Perguntei-te como era a dor, e tu não respondeste. Tocaste na água e ela abriu-se em dois.

.

A vida sem poesia é uma música morta

abre-me o corpo e vê como a noite dorme.pousa os olhos no sossego da terra,naquele espaço em que se aprende a sonhar como os marinheiros,e faz de conta que o amor é uma viagem sem retorno.

sei do mar, sei das trevas, sei da vida; sei que demorei muito para lá chegar.

dueto

Porque enxotas o silêncio?
- Para dar de beber ao pensamento-casa

Porque morres todas as noites?
- Para aprender o instinto das libélulas

Porque amas as iniciadas flores?
- Para encontrar a fuga dentro do sono

Porque lês as mãos?
- Porque sou uma mulher amena, a inclinação da tarde.

Antes de preencheres o vazio com palavras de universo
lê com cautela o que te vai no sangue.
Anda como se contasses os passos até ao dia de morrer
e dorme como se desejasses acordar com fome de vida,
do outro lado da vida, onde os teus sonhos são castelos concretos.

Serei sol em teus lugares
ave cantante nas tuas órbitas
serei pulso a puxar as manhãs
às tuas manhãs
silêncio estonteante a comover os frutos

Vem ter comigo, antes que respire o próximo pensamento!

abre-me o corpo e vê como a noite dorme.
pousa os olhos no sossego da terra,
naquele espaço em que se aprende a sonhar como os marinheiros,
e faz de conta que o amor é uma viagem sem retorno.

sei do mar, sei das trevas, sei da vida;
sei que demorei muito para lá chegar.